Nadie aun descubre la razón de nuestras elecciones
Todo culpa del alcohol
De los peores planes de la vida
Todo para no ofender a nadie, un mundo en donde todos somos grises
Las impresoras huelen el miedo
Con el mismo profesor
Llevamos años con la única imagen en donde salimos aceptables
Y comienzan a detectarse mutuamente
No prospera
Y los tres amigos se encuentran ocupados
Ya no es lo que era
Así de frío está el clima
Y yo de comelón pensé que esto era un jamón elegante.
Por favor sea honesta al nombrarlo.
¿Alguien puede decirle a este tipo que lo está haciendo mal?